Мёртвый город

Город мой под ногами растрёпанной книгой
Там  исписанных болью немало  страниц.
Он в кильватере белого лунного брига
В ночь плывет среди бледных испуганных  птиц.

Голосов потускневших безликое   эхо
Бог в ладонях качает (и я там кричал!)
Пока выцветший  город в потёртых доспехах
Бьёт волной о промёрзший забытый  причал.

Здесь  разлитая охра  размыта в  туманах,
Здесь похожих не встретить, хоть век проживи.
Здесь за пазухой каждый с ножом иль с наганом...
Даже если он друг, или  твой визави.

Здесь не пишут стихов, обжигающих кожу.
Здесь стареют до срока от вечных разлук.
Здесь толпа полосою из серых  прохожих -
Город носит годами всё тот же сюртук.

Здесь живут лишь бы время распять по дорогам,
Но не знают куда тот ухабистый путь.
Потемневшие лики церковные строги -
Нет надежды молящимся. Вот она  суть.

Мне уехать бы... Книгу  -  в лихое кострище.
Город мой прототипом. Как есть -  "Скотный двор".
По горбатым задворкам чумазые  рыщут.
Бьётся тряпкой над крышей худой триколор.