Живёт во мне - нет, не Иртеньев

Живёт во мне… нет, не Иртеньев, скрипит пером по вечерам,
И как по щучьему веленью слагает стих на радость нам.
К вам он, конечно, не доходит – слагает стих на радость мне;
Я тоже человек, и вроде, достоин радости вполне.

Насчёт Иртеньева я громко – мне до него, как до Луны
Пешком по рельсам и с котомкой, верёвкой подвязав штаны.
Живёт во мне, к примеру,… кто-то! Не гений, даже не талант;
Хоть не похож на идиота – но точно и не музыкант,

Поскольку с детства слуха нету, ну и конечно не поэт.
Могу сказать я честно свету – таланта быть поэтом нет,
Хотя порою и рифмую, когда придёт внезапно стих
В перипетиях жизни, всуе – я сочинил немало их.

Достоинств в тех стихах немного, но, несомненно, есть одно –
С ненормативным словом строго, порою  груб, одно лишь «НО»  –
Я не употребляю мата – его я с детства не люблю,
И не из ханжества, ребята (услышу – на три буквы шлю).

Ну а особенно, при дамах, причём уже немало лет,
И это для меня не драма – других, увы, достоинств нет.
Но я не огорчён нимало, мой путь и хлеб совсем иной;   
Других поэтов вам хватало, а главное – в душе покой….