Чем живём, то в стихах своих пишем,
Надевая порой кружева.
Душно, воздуха нет, но мы дышим,
Даже если сонет трын-трава.
Для кого-то он узкая тропка,
Для кого-то река-широка.
Застилай вирш дорожку из хлопка,
Как бы жизнь не казалась горька.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.