Поговорить, чего же проще.
Но вот пудовый мой язык
Молчать со временем привык.
Я нем, как дуб в тенистой роще.
Там только птички поутру
Пищат, чирикают, щебечут,
Хлопочут, прям почеловечьи,
Хвостами куцыми трясут.
И что сказать? Чем возразить,
Что я их плохо понимаю,
А обо мне они считают,-
Ему лишь деревом служить
Начертано в подлунном мире...
Стряхнуть с себя их, нет охоты.
Сильней, видать, инстинкт заботы,
Желанья сбросить их, как гири.
Не говорить привык. Погряз
В раздумьях о былых денёчках,
Когда тянулся на носочках,
Чтоб видеть Мир, как в первый раз.
Погряз в молчании. 47-15
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2021
Свидетельство о публикации №121122802291
Свидетельство о публикации №121122802291
Рецензии