Мне бы плакать - да силой грешною

Не пророк, но твой взгляд серьезен.
Словно вечность - твой голос сух.
Этот день - золотая осень -
Онемелых, усталых рук.

Прижимая, как память грешную,
Чья любовь, что в ночи свеча -
Расставание с безутешною
Плотью нежного палача.

Был я прост и спокоен - сложится,
Догорая, жизнь моя; доживая -
С крупицы множится - в трелях
Вечного соловья.

Мне бы плакать - да силой грешною -
Я кристально чист и пуст...
Лишь душою увял, безутешною, -
Словно, вырванный с корнем, куст.

Дышишь ты надрывно и нежно.
У тебя, как печать в руке -
Память, согбенная надеждой -
В промокающем дождевике.

Я, со всею к тебе серьезностью.
С широтой распростертых рук,
В невесомой, спешу, влюбленности, -
На биение сердечных мук.

Ты же - балуешь меня приправою
Возбужденно-фальшивых струн.
Льешь надменностью величавою -
Позолотой сакральных рун.

Брось! - Скуднее я стану с возрастом...
Голос - сух; и бледней плеча -
Оплывает, восковыми гроздьями,
Жизни тлеющая свеча.