Крипипаста. Часть 1. Поиск контакта

Ночь, снегопад.
Луна мутная
как бельмо.
И после полуночи
спать не могу ещё.

Стул и стол,
нога на ногу,
монитор да курсор.
След иной жизни мне
найти хочется до сих пор.

Лабиринт стен,
вакуум
и шторы на окнах.
Закрылся тут,
втайне желая подохнуть.

Интернет — жизни в нем
как белка в первичном бульоне.
На иссушенной мертвой планете
нет подходящих условий.

А если живое есть где-то?
Вот бы увидеть мельком.
Нет единственного ответа
для уравнения Дрейка.

Пока ещё нет решения
для парадокса Ферми.
Если других так много,
в таком случае,
где же они?

Беден и одинок
в космической перспективе.
Световые года разделяют
меня и тебя поныне.

Быть может, что интернет —
первобытный туманный оазис.
Монитор — это мутный кристалл,
в который смотрел Пол Трегардис.

Уббо-Сатла работает в копях,
плодя без конца жизнеформы.
Без смысла, лишь копии копий
доступны на всех платформах.

От мимоидов и копий тошнит,
остальных трясет от катарсиса.
Сеть отрыгивает имитации,
как разумный океан из Соляриса.

Я ждал, пока океан
не начнет создавать зеркала.
В интернете я жажду контакта
с отражением только себя.

Однажды мне повезло,
сигнал я увидел воочию.
От духа к душе
дорога
проложена сквозь червоточину.

В сети, сквозь ревущий поток
второсортного комбикорма,
я нашел свидетельство мук,
описанных непритворно.

Крипипаста — брать этот текст
любой обладает правом.
Каждый, нажавший «отправить»,
теперь соавтор кошмара.

Притяжение черной дыры,
зов из окна
и петля.
В крипипасте,
я, наконец,
вижу второго себя.