Мне не родит стихов
при штиле,
Души непуганая гладь
Ей бы
гореть чтобы сгорая,
согреть
пред сгинув - Воспылать
И потому чем чище звук
чем глаже
линии в межстрочьях,
тем
всё сложнее передать -
что
мне привиделось воочию!
Был тот же дом и тот же
мир
Цвета, эфир, ничто
не ново …
А был ли мор чумной иль
пир?
И да и нет, всё в старом
новом
И люди
те что встретил я, не зная
суть их
знал их лица - в них вклочь
изодраны
страницы, совместных
глав из бытия
Мы говорили
ни о чем .., точнее быть
совсем
о разном, нависла чуждость
безобразно
клинком, "домокловым
мечом"
И разошлись как не свои
Точнее
быть, совсем чужими ...
Хотя
когда-то жизни вымя
делили,
словно нипочём
Не горит - не поёт
© Copyright: Сергей Хорт, 2021
Свидетельство о публикации №121122607962
Свидетельство о публикации №121122607962
Рецензии