В той стране, что называют Русью,
В том краю, где сладок дым берёз,
Окружённый радостью и грустью,
Колоском в пшеничном поле рос.
Помню удаль тех времён далёких,
Был любим, и сам других любил.
Кто колодец глаз моих глубоких,
Не спросясь, до донышка испил?
Я с душой и в осень нараспашку
Жил да был – не ведая свой срок.
Погадать, сорвал одну ромашку -
Любит, нет - ответь ка мне цветок.
Закаляясь, на любовном фронте,
Стал первейший для страны боец,
Мне ли знак судьбы на горизонте -
"Будет всем, когда ни будь, конец".
Не скажу вам странного «Ich sterbe»,
Слышно будет русское – прощай.
Белым почки выстрелят на вербе -
Точно к Пасхе, как бы... невзначай.
Не скажу вам странного Ich sterbe
© Copyright: Николай Дикарев, 2021
Свидетельство о публикации №121122307538
Свидетельство о публикации №121122307538
Рецензии
Всякое чувство должно вызреть, тут Вы правы. А тогда и "почки выстрелят на вербе"
Георгий Косаревский 26.12.2021 19:16 • Заявить о нарушении
Георгий Косаревский 26.12.2021 19:16 • Заявить о нарушении
Георгий, спасибо за понимание... Тепла и света.
Николай Дикарев 26.12.2021 22:38 Заявить о нарушении
Николай Дикарев 26.12.2021 22:38 Заявить о нарушении