Размышление о горбах

«Выпендрёж — молодёжь» - рифмуется…
Но как жаль заброшенных их,
Заполняющих собой улицы -
Смешных, дерзких, толстых, худых.
Всяких! С модою, что от клоунов
И - престижнейших кутюрье…
Не придумано, братцы, нового.
Скоро семьдесят «стукнет» мне,
Если будет то Им дозволено…
Только в памяти, как сейчас:
Я - в семнадцать с ухмылкой воина
В ресторане пускаюсь в пляс
С горбуном - ущербным мужчинкою
Назло прочим всем «комильфо»!
Сердце билось колючей льдинкою.
Красным было моё пальто.
Но жалела (так получается!)
Всех, не верящих свету дня…
Только вот - потолок качается:
«Замуж выйдешь ли за меня?»
Заигралось чадо немалое -
Допустимо ль играть с судьбой?!
И под грохот труб бормотала я:
«Могу только дружить с тобой...»
Мужику - да дружбу. «Спасибочки!»
Нет, он просто грустно молчал.
Заиграл солист нам на скрипочке,
И притих гуляющих зал.
Все смотрели на нашу пару,
А один (с винищем - пол-дня),
Заорал с хмельного угару:
«Закружила б лучше меня!»
***
«Молодёжь - выпендрёж» - всё сходится.
Только легче ли от того?
Не рисуйте на лицах рожицы…
Ведь похожи мы на Него…
И во многом ли виновата я?
ТАМ расскажут нам обо всём.
Но металась душа горбатая
У меня! Партнёр не при чём...
01.45. 25.11.2021.