из Бейрута whith love

Поезд на Юму отходит в 15.10,
нет провожающих. Дождь ледяной волной.
Я проиграла, май дарлинг, но как же бесят
дивные планы, манящие новизной.
Жаркий мой город – ливнями так застиран,
море волнуется штормом на раз и два,
я подаю безвозмездно убогим, сирым,
холодно в текстах – но горячи слова.

Поезд отходит,
перрон в облаках парфюма,
и, начитавшись твоих криминальных чтив,
я привыкаю не знать о тебе,
не думать,
сто тысяч лье до касания сократив.
Я привыкаю к тому, что зимою – лужи.
что веллингтоны в фаворе, а не картье,
я привыкаю к тому, что обычно дружат
против кого-то, а липнут всегда не те.

Самоубийца талантливо вены режет,
предполагая, что кто-нибудь, да спасёт,
"будь моей солнечной девочкой с побережья" –
мне говорили, подписываясь на всё.
Ветры в истерике бьются, надрывно плачут,
праздничную упаковку сминая, рвут,
катится мир, словно демон подбросил мячик,
и зависает во тьме золотой Бейрут.

Ливень танцует, как пьяная проститутка,
кровь закипает сбегающим молоком,
ртутная тяжесть воды нависает жутко.
Плачешь, май дарлинг?
но не говори, по ком.

22 декабря 2021