Вдали от бесконечных вылазок впотьмах...
Но в то же время близко, в головах, –
Я умирал…
и кто-то душу раздирал
И тело разрезал ножом, забыв про страх.
И за прощением бессовестно и грубо лгал
И грязью за спиной моей меня же поливал,
Раздаривая боль.
И среди этого уже не стать собой
И не подняться никогда на пьедестал.
И кажется, что каждая беда касается нас лично,
Но с этим, черт возьми, смиряться непривычно.
И как же быть? –
как с ношей этою тяжелой жить
И каждую секунду чувствовать себя так необычно.
Как странно воплощать идею жизни ни во что,
Своим стремлением бахвалится, хоть та уже ничто
И без цены.
Остались от заслуг давнишних только сны
В анналах старого немого черно-белого кино.
Но вот давно уже прошли, минули в никуда года,
От них остались только фильмы, голод и война,
Что до сих пор идет,
что изнутри нас проедает вот уже который год,
И от которой нам спокойствия не видеть никогда.
...И в отголосках прежней жизни нам остались только сны
И в этих снах нам ароматы до сих пор мерещатся весны
Тех прежних лет.
Той жизни без препятствий и без бед,
Что есть и, совершенно точно, остается безо всяческой цены.
Да и не будет, очевидно, вечного покоя ни у нас, ни у детей, –
Ведь только так мы можем возгордиться ценностью своей
И дальше жить,
и дальше горестно существовать, в конце пути – остыть.
Ведь только так мы, кажется, заслуживаем прелесть дней,
Ведь только так мы остаемся равнодушны в собственных мечтах
И только так мы, кажется, бессмертны на бескрайних, на родных полях!
2016 (2018)
Свидетельство о публикации №121122203807