Такой удел?

Где разумные пределы моего воображенья?
Мысль блуждает по вселенной, ищет автора творенья.
Где он, тот,  кто мирозданья устанавливал законы,
Кто зажёг однажды Солнце и деревьев красил кроны,

На космических просторах звёзд развешивал узоры,
Бесконечности глубины пронизав пристрастным взором,
Жизнь дарил одним дыханьем, отбирал порой во гневе,
Будто плесень истребляя на поруганной планете?

Это всё воображенье в закоулках мирозданья,
Алча яростно ответов, стонет в муке ожиданья.
Может, вспыхнет что-то ярко, будто светом в том туннеле,
Сгинет грешных рой сомнений, как растает снег в апреле.

Лишь следы его свершений,  многокнижие преданий…
Ум сегодня хочет чуда и величия деяний.
Пусть заплачет кровью где-то освящённая икона,
Пламя вспыхнет в Сердце веры, это всё уже не ново.

Половодье спорных мнений, алчность пастырей ретивых,
Поколенья атеистов, Русь церковная в руинах…
Что ж с Фомой, его неверья племя скептиков лихое,
Суть измыслив своевольно, вновь лишит души покоя.

Покажись на миг хотя бы, прикоснись ко мне перстами…
Даже в снах пустые дали, припорошены мечтами.
Груз сомнений неподъёмный я влачу с собой по жизни…
Что ж, удел такой – метаться от рождения до тризны?