Эта осень в переливах
светлой грусти и печали,
проплывают в небе низком
тучи в призрачные дали.
А дождей тягучих нити,
над полями что свисают,
пересмешник - ветер тихо
в арфу тонкую вплетает.
Он лаская и играя,
струны тонкие заденет,
и неспешно, кружа в танце,
берёзку тонкую разденет.
Пролетит, шурша листвою,
затаится на просёлке,
бросит горсть орехов крепких
надоедливой сороке.
Спелой, сочною брусникой
раскраснеется пригорок,
и ауканье девичье
заиграет среди ёлок.
Эту осень в переливах
светлой грусти и печали
унесут куда-то в небыль
пролетающие стаи.
Эта осень
© Copyright: Марина Мошкова, 2021
Свидетельство о публикации №121122201059
Свидетельство о публикации №121122201059
Рецензии
