Белит снег истоптанный путь...
В веренице счастливых лет
Настоящий год как испуг,
Как в тоннеле погасший свет.
Перечеркнутая крестом,
Жизнь в периметр грубых оград
Поместилась. Тяжёлым сном
Стал по-детски беспомощный взгляд.
Как кувалдами бьют в виски
Злоба дел, беспощадность слов.
Время порвано на куски:
Дом, больница, кладбище, гроб.
И становится больно дышать
От бессилия и вины.
Я иду, а в душу глядят
Глаза выцветшей голубизны.
Дорога к папе
© Copyright: Светлана Пьянкова, 2021
Свидетельство о публикации №121122106197
Свидетельство о публикации №121122106197
Рецензии