Мне мало слов простых, как дождь об землю,
Естественных, лишённых пыли дня:
Сколь ветры ни теснят их, ни колеблют,
Они народ наш духом единят.
Без вычурности кто ты? Простофиля!
Полёвка, червь, грибок, микроб — ничто!
А хочется, чтоб штраф установили
На те стихи, где слово — решето.
Слова многоэтажные безлики,
Отлично приспособлены для масс,
Гремят как цепи — о, нетленный Диккенс!
Рождественская песнь его — про нас.
Подобно страшным грешникам, поэты
Тягают за собою звенья слов
Так долго, что, пожалуй, в лязг одеты
Их души — жертвы гордиевых узлов.
И нет покоя ни словам, ни людям.
Проснёшься раз, а мир — сплошной музей.
В культурных заигрались; вертим-крутим,
Но под ногами с каждым днём грязней.
Музей восковых фигур
© Copyright: Александра Изотова 777, 2021
Свидетельство о публикации №121122100512
Свидетельство о публикации №121122100512
Рецензии