Рычаг

Сон был вещий. Мне снился песочек у ног.
Я к рассвету стоял в перекрестье дорог.
Шаг назад?  В мастерскую метелей и вьюг.
На Восток мне нельзя, можно только на Юг.
А на Запад опять - не хочу, не с руки...
Там крюки, дураки, игроки, ярлыки.
Там все медные трубы, кино, казино,
проститутки, отели, плохое вино.
Впереди — мост из радуги, сосны.
Вижу тропы, они светоносны...
    Свою ось разверну; мышцам тела — рычаг.
Вижу море и спины дельфинов.
Там на белом обрыве — лиловый маяк.
Пахнет ветер апельсинами.
Вот и лодка. Плевать, что такая цена.
Паруса пусть заплатками сшитые.
Гладь воды — не пшеница. Ковыль, целина,
от тоски и печалей укрытое.
Якорь — в клюз, цепь без люфта.
Грот на мачту пошёл.
За кормой гавань бухты.
Ход пока что тяжёл
против ветра. Перечить ему не берусь.
Шкот под локоть, а румпель — к мозолям в кулак.
Поворот, четверть румба, ещё... Нужен курс,
и на мачту — андреевский флаг.
Дело лучше пошло. Мой форштевень,
режет надвое масло воды.
Ветер шепчет на ухо: Одерживай! Влево...
Там Борнео, где зреют на ветках плоды.
Слышу запах медовый... Маслины?
Не похоже. Пчела села прямо на трос.
Вроде манго так пахнет... Не то... Мандарины
или вот, орхидеи на прядях волос.
Всё сильнее: и с курса уже мне не сбиться
в повороте крутом.
Моя лодка похожа на белую птицу
с распростёртым крылом.
Здесь мелодия волн — не рояль. Клавесин.
Вон - закат... Парус — к гику катаешь.
Солнце - рыба в воде, золотой апельсин...
Не поймаешь.