Я - не нюхавший пороха сын.
Кулачонки в сражениях уличных
Не набиты. Ножа не носил
В сапоге, беспризорно, полуночно.
И стихов не писал, чтоб насквозь,
Чтобы вдребезги, вусмерть, воистину,
До прозренья, до бунта, до слёз,
Беспощадно, разгульно, воинственно.
Не постиг, собиратель камней,
Гулких слов сокрушительной силищи.
Колесо всё быстреет. А мне -
Тридцать два. Я как-будто не жил ещё.
Стать убийцей, любимцем, ловцом
Средь людского скопления пёстрого;
Чудотворцем, в конце-то концов,
И стремительным шагом навёрстывать!
19.12.21
Сын
© Copyright: Александр Янхир, 2021
Свидетельство о публикации №121122002442
Свидетельство о публикации №121122002442
Рецензии
