Автопилот

Ремонт. Германия. Эмден. Док. Час дня. Коридор на нашем этаже. Подхожу к своей каюте. Батюшки!
Картина сливочным маслом - рядом с дверью в мою каюту сидят на полу два наших пассажира. Калабаха
 и матрос 2 класса Васильич.
Оба умирают
с похмела, страшное дело.

- Анатолич, дай спирту.
  У тебя должен быть.

А у меня осталось с четверть пузырька чего-то технического с запахом спирта-широкий жест "деда".
Разлил по мензуркам столько, сколько было. Им еще хуже стало, кое-как отползли от моей каюты. Лежат пластом у каюты доктора и стонут:

- Слышь...Когда он придет, а?
  Может настойку какую даст.

- Так доктор полчаса
  назад как
  ушел
  в город с группой.

- А-а-а-а.
  Умираем.
  Помоги !

Часа в три к нам приехала немецкая полиция, доставила на борт мистера
 Sapozhnikova в бессознательном состоянии. Очевидцы рассказывали, что из главных ворот порта выбежал какой-то непонятный человек.Перемещаясь в пространстве на полном автопилоте, он с ходу врезался в ближайший фонарный столб. Да так, что вздрогнула земля немецкая. Подбежали прохожие. Вроде жив. Из нагрудного кармана торчит красный паспорт моряка советского торгового флота.

- Ваш ?

- Наш.

- Забирайте.


"Художник Сарьян", 1989.