Я вырезаю карандашом на свете тьму

Я вырезаю карандашом на свете - тьму.
Пишу письмо которое дойдёт не скоро,
И текс письма того, скорей похожий на мольбу,
Надеюсь им закрыть ящик Пандоры.

Кем, каким я буду через десять лет?
Что будет двигать мной по жизни дальше?
И что в себе скрывает мой неясный силуэт?
Повзрослеет ли, внутри меня тот самый мальчик?

Дитя бежит вперёд, не смотря по сторонам.
Старик же - защищает день вчерашний.
И с треском  рвётся жизнь напополам,
И гибнет в пропасти момент наш настоящий..

Мы в детстве боимся не успеть пожить,
Как будто жизнь пройдёт нас  стороной.
А в старости нас бремя тяготит,
Как будто мы обмануты судьбой.

Дойдёт письмо ко мне как старику?
Успею потерять ли тягу к жизни?
И неужели я так и не пойму,
Что страхи все по сути бескорыстны?

Надежда умоляет о другом:
Идея не должна погибнуть на бумаге.
Разбиться должен страхов снежный ком.
Который, к сожалению, становится всё тяже...