В сумерках

Снова сумерки льются серые
на бесснежную землю рекой.
Ничего с собой
 не поделаю,
я родился, наверно, такой
В майский час того понедельника
родила меня, все- таки, мать.
Не пропойцу ,
и не бездельника,
эх, да что там ещё объяснять...
Пережил я давно родителей,
доживаю свой век сиротой.
Отчий дом мой отобран.
Видите, ли,
не прописан
в квартире я той.
Не хочу плакать
в чью- то жилеточку,
нет такой, не пошили ещё.
Не дитё я, чтоб
за конфеточку
кто- то душу мою прочел...
С тормозов я, порою, срываюсь,
хотя, вроде, себе
 не враг.
Промолчать бы,
но вновь ругаюсь,
И опять все по жизни
не так.
Мирно надобно бы,
не боем,
с правдой незачем напрямик...
Я бреду вновь, гонимым изгоем,
говорят,
 за строптивый язык...
Падать, биться, опять подниматься,
уж, такая судьба мне дана.
Возрождаться,
 не поддаваться притяжению вечному дна.
В церковь что- ли сходить, покаяться
мне за то,
что мир вижу не так.
Все со мной,
а не с кем- то случается...
Я, наверное, точно дурак.
Не хватает на всех
в мире пряников,
вместо сладкого-
хлесткая плеть...
Но, не жить во мне лжи,
самой маленькой,
Даже, если придется сгореть.
Моя правда, как перец, жгучая,
сиротинкой умрет
 в стихах.
Рифмой чуждою, непослушною,
превратится, сгорая,
 в прах.
Твои вирши, кричат мне, ненужные!
Объясняют, как малышу.
Потерплю.
И, надеюсь, что сдюжу я,
пока пишется, все же, пишу...