Голь Чудаковатая

Все чудаки мы   Без права на имя.
Шатаемся по миру,   Пока не померли.
Прилепляемся к Богу  —  зовут убогими.
А к чёрту поздно  —  погонят розгой.

В груди коряжется
чувство моей неважности.
В груди колотит,
как моя жизнь ничего не стоит.
И смерть - избавление,
но помирать пока нет времени.
Господи, Господи!
Проплаканы ковры и проплаканы простыни!

Все чудаки мы
без права на родину и на имя.
Шатаемся по миру,
пока дороги берут недорого.
Нас гонят,
и мы убегаем — зовут убогими.
Вот и бродим —
чудаковатой голью.
Нам бы Рая...
но без паспорта не принимает братия.
19 декабря 2021г.


Рецензии