Ночь, утро, дальше

В последнее время стал плохо спать. Засыпаю плохо, в размышлениях о какой-нибудь немыслимой хери, например, что будет, если...? И погнали, погнали... Вроде под прогон закемарил, даже что-то начало снится. Проснулся с дикой жаждой курить. Встаю, выхожу в подъезд, под лестницей на первом этаже слышу молодецкий храп. Да он не дошёл, упал бедолага, сраженный в неравном бою с Бахусом, но сука, как же он вкусно спит. Ещё и губами причмокивает, сны, наверно, хорошие, пусть и алкогольные. Закуриваю под мелодичные трели от форте до пьяно, скуриваю сигарету, и так каждый час! Твою мать, тряпка, нуждающаяся в пропитке никотином. Долбанный Колумб, нахуй ты открыл Америку(хотя вопрос спорный, намного раньше, там побывал Америго Веспучи), сидели бы эти индейцы, курили бы свои трубки и мир был бы чище и минус одна вредная. Утром перед будильником, минут за пять, наступает сладкий сон. Как ни ляжешь, в какую зю не завернёшся(йоги позавидуют)- Кайф! Но раздаётся мелодия - она как набат, как противовоздушная сирена, как истеричная тётка, которой не досталось... Как же я тебя в этот момент ненавижу, И. С. Бах! Сонным, неосознанным движением продлеваешь, заворачиваешся поглубже в мягкое, такое родное, уютное одеялко и так ещё кусочек этого тепла между колен, чтобы чуть-чуть, как будто зажал мягкую, бархатистую ляжечку аппетитной женщины. Ах, эти пять минут, они волшебны. Резкий подъем. Тело встало, мозг ещё там в плену. Ненавидя всё и вся, ты бродишь как сомнамбула, что-то делаешь, что-то наливаешь, режешь, жуешь.. . Часы пробили полдень... Вроде оклемался?!? Что делал? Хоть убей - не помню...