Балтика, мой малыш, режет меня на части.
Кинется стая птиц в небо козырной масти.
Город сожмётся в ком и обрастёт шипами.
Стрелки часов пойдут на эшафот. Не с нами
Произойдёт зима, и надорвётся знамя
Гранью звезды на две тряпки над головами.
Балтика, мой малыш, – это шестое чувство.
Там, где искали сны, стало безвинно пусто.
Линии не важны, память – уже не в моде.
Мы не произросли в отзвуках всех мелодий.
Только дождались льда, но не дождались снега,
Бьются в глаза дожди, предвосхищая лето.
Балтика, мой малыш, – просто лекарство боли
От теплоты и лиц, ставших моей судьбою.
Каждая пуля – в грудь, каждая роль – для счастья:
Быть и Тебя вдохнуть ядом, и сгинуть в пасти
Времени том, что «до» возникновенья чуда.
Снова сойду с ума, не подхватив простуду.
Балтика
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121121808091
Свидетельство о публикации №121121808091
Рецензии