Кирилл Ковальджи

КИРИЛЛ КОВАЛЬДЖИ
(1930 - 2017)

Двадцатый век. Россия. Что за бред?
Сюжет невероятного романа,
Шальное сочиненье графомана,
Где не наложен ни на что запрет.

От океана и до океана
Империя, которой равной нет,
Вдруг распадется и из мглы дурмана
Преображенной явится на свет.

Россия не двуглавой, но двуликой,
Растоптанной, великой, безъязыкой,
Отмеченной судьбою мировой

Встает до звезд и валится хмельной,
И над ее последним забулдыгой
Какой-то гений теплится святой.

***

Айседора Дункан и Марина Влади,
вы спасения ради… увы… се ля ви…
У Сергея стакан, игла у Володи –
и каюк европейской любви.
А в России талант со счастьем в разводе,
в разладе, не в моде – зови, не зови…
Но бессмертье Серёжи, бессмертье Володи –
беспредельность русской любви!

* * *

Россия – сутки в поездах.
Она вопрос вопросов.
Спор в коридоре, храп впотьмах,
жилище на колёсах.
Спор о житье-бытье в купе
и в тесноте на полках
о власти, будущем, судьбе,
житейских кривотолках.
Свобода, исповедь… Вагон
какие слышит речи!
Здесь откровенности закон
с гарантией невстречи.
По всей стране, по всей длине
прекрасных, бесполезных
идей – нет ни в одной стране
длинней дорог железных.
Успех и горе, смех и грех…
В заботах о ночлеге
по паре тварей – этих, тех,
как в ноевом ковчеге.
Набит Россией весь вагон,
а те, что прочих выше, –
ну, нечто вроде vip-персон –
те, верно, там, на крыше…

* * *

Когда голубым озареньем
распахнуты окна в луну
и пагубно пахнет сиренью,
боюсь – никогда не усну.

О молодость, будь покороче!
Но всё неподвижней, длинней
семнадцатилетние ночи,
что всех одиночеств больней.

И снова не сплю. И губами,
как рыба, я воздух ловлю.
Не сплю, задыхаюсь я, мама,
я первой любовью люблю...

* * *

С тобой мы на плоту, у мира на виду,
не пощадило утро нашу наготу,
и нас река не повлекла назад.

Твой муж стоит на правом берегу,
моя жена на левом берегу,
а впереди грохочет водопад…

***

Насладившийся яростью,
Ветер в роще утих.
Между детством и старостью
Спотыкается стих.
Небосвод светом вымылся,
Засверкала река.
Между правдой и вымыслом
Застревает строка.
…Торопиться ей нечего –
На земле неспеша
Между утром и вечером
Дозревает душа.