Александр Ибрагимов

АЛЕКСАНДР ИБРАГИМОВ
(1947 - 2020)

Мне не надо ни воли, ни хлеба.
Всё, что есть у меня, не отнять:
Под иконою русского неба
На коленях блаженно стоять.

***

Пусть будет каждому любовь
За все падения расплатой…
И будет каждому распятье,
Чтоб понимать чужую боль.

Пусть будет каждый осужден,
Чтоб быть оправданным посмертно,
Пусть первый встанет в строй последним,
А труса выберут вождем.

Пусть каждый станет сам собой,
Пусть будущее в нем проступит,
Пусть каждый ту черту преступит,
Которую зовут судьбой.

Пусть ослепительный дворец
Тебе сменяют на лачугу.
Пусть будет миг, подобный чуду,
И миг, похожий на конец…

Хотя бы раз, но подскользнись,
Чтобы потом понять упавших.
Встань палачом хоть раз у плахи
И раз над плахою склонись…

***

И вновь на улицах – Отечественная
В июнь врывается, пыля…
И, как солдаты изувеченные,
Бредут вдоль улиц тополя.

И город, как военный госпиталь,
Когда становится теплей.
И вновь старухи шепчут: «Господи...»,
Крестясь на культи тополей.

И дворник мажет их известкой,
Как будто он кладет бинты.
И ночью ярче, ярче звезды –
Сквозь их уродливость видны.

И в город вновь война врывается
Обрубком чьей-нибудь руки,
И вновь калеки возвращаются,
И вновь смеются дураки.

И молчаливые и страшные,
И понимая, что не так... –
Их, как солдат, никто не спрашивал,
Швыряя в ужасы атак!

И вновь на улицах – Отечественная,
И вдоль афиш, и вдоль реклам:
Стоят деревья изувеченные,
И тянут, тянут культи к нам...

РОМАНТИКИ

Владимиру Мамаеву –
сыну полка

Мы романтики по Ремарку –
Поколение войн и слез,
Обмотались стерильной марлей,
Точно роща белых берез.

А под марлей – больные души,
А под марлей нас что-то душит…

Память вдавливает в окопы,
В потом пахнущий чернозем.
Вдоль России пылают копны
Золотым-золотым огнем.

Отпечатываются на пашнях
Лица павших, улыбки павших…

А закат, как в крови портянка.
К черту вышвырнуть сапоги!
По ночам проезжают танки –
Отдавили обе ноги.

На кровати кручусь от боли –
Широко ты, русское поле…

И не надо рубить березы
На дрова и на пустяки –
У меня прорастают сквозь бедра
Две березовые ноги…

***

Мы, поэты, – мистификаторы!
Мы выдумываем людей,
Разогнав себя по экватору,
Как пращу в орбитах идей.

Люди где-то в нашем сознании,
Как солдатики на плацу.
Мы раскручиваем мироздание,
Как пещерный дикарь пращу.

Люди-боги!.. – Мы их создатели.
В нервах вымученных ночей
Мы придумываем сознательно
Человека, который ничей.

И к ночам прижавшись щеками,
Не дождавшись Христа с креста,
Из сознания мир чеканим –
Сентябри рассыпая в леса…

ПЕРЕД ВЫЗДОРОВЛЕНИЕМ
Сергею Донбаю

Как тропинки прогоркли:
Это оттепель – вдруг.
Запершит, точно в горле,
Птичий тающий звук.
И зажмуришься: Боже…
И в окне увидать:
Дни всё больше и больше –
Их так сладко вдыхать.
И деревья, деревья
В этом новом году
Тало-снежные перья
Отрясают в саду.
И дышать не больнее,
Чем прощать и любить.
Дни длиннее, длиннее –
Вот и жить бы и жить.