Когда на всё махнёшь рукой...

Ты помнишь дождик проливной?
Как без зонта над головой
Мы зябко ёжились с тобой
От первых капель.

Сгущались тучи в вышине,
И ощущали мы вполне,
Как били струйки по спине
Острее сабель.

Но вот уж нитки нет сухой.
Тогда, махнув на дождь рукой,
Мы наслаждались красотой
Стихии грозной.

По лужам прямо, босиком,
Одни на шаре на земном,
С восторгом мчались напролом,
Взлетая к звездам...

Ах, детства мир, волшебный сон!
Ветрами жизни унесён,
Напоминает о былом
Увы - всё реже.

И лишь когда река забот,
Волной порою захлестнёт,
Припомнится вдруг дождик тот
И ветер свежий.

Махнешь тогда на всё рукой,
Уйдёшь один в ночной покой,
Туда, где плещется прибой
и сказки шепчет...

Но краток отдых. И опять -
Бредёшь вперёд. И тащишь кладь
Свою, как крест, за пядью пядь.
А сил всё меньше...

Всё ближе сумеречный час,
Что неизбежно встретит нас.
В игре с судьбою скажешь: "Пас".
И сбросишь карты.

Махнешь рукой и босиком,
По теплым лужам, напролом,
Помчишься к звездам прямиком,
К началу, к старту.