Гора страниц, обузданных картоном,
Бессмысленно лежит в моих руках.
Но в тексте мелкошрифтном и мудрёном
Не вижу жизни, только едкий прах.
Бывают дни, когда затишье всюду,
И книга не целитель, а палач,
Погибелью писателя раздутый.
Мне кажется тогда, что я пропащ.
Несутся буквы перекати-полем
По дикой пустоте раскрытых глаз.
Случается я так здоров, что болен,
Настолько светел, что в пути угас.
И хочется скорее стать нормальным.
И думается: больше не смогу
Мириться с тем, что всё — по пятибалльной,
Что этой же шкалой мою строку
Пытаются измерить вурдалаки.
Но вкус у них — в один конец билет.
Поэты не должны быть полунаги.
И лучший критик — разве не поэт?
Бывают дни длиннее, тише Дона.
Вразброс приятны, вместе — брешь в году.
Гора страниц, укутанных картоном,
Недвижима и я к ней не иду.
аааааааа
© Copyright: Александра Изотова 777, 2021
Свидетельство о публикации №121121804800
Свидетельство о публикации №121121804800
Рецензии