Мы не живём, как кустари,
Своим кустарным производством...
Писать, не словом мастерить,
Поэт - другое ищет свойство?!
Находит в проблесках ума,
Своё наивное решение...
Но только станет, что поймал,
Его не долгим утешением?!
Опять на поиски руды,
Перелопачивая тонны...
Где вдохновение, где ты,
Звенело время монотонно?!
И прозвучало в тишине:
В ком жив поэт - играет Муза...
Одно движение теней,
В одно слагается искусство!
В сто ярких молний будет всплеск,
И, как туман, разверзлись тени...
Тут не руда рождает блеск,
Здесь Муза - в золоте Мистерий!
Одно движение
© Copyright: Сергей Кунцев 2, 2021
Свидетельство о публикации №121121802744
Свидетельство о публикации №121121802744
Рецензии
