Придумали люди время, с тех пор всё бегут, бегут...
И верят, что не хватило для счастья им пять минут.
А жизнь, как песок сквозь пальцы, течёт в чашу божьих дней,
И линии на ладонях стираются всё быстрей.
В погоне за чем-то лучшим, за вечною суетой –
Потерянные рассветы, невстреченные весной...
Но люди не понимают, и ищут не путь, а цель,
И в спешке не замечают, как март перешёл в апрель...
А время всего лишь призрак и в этом его секрет,
Но люди бегут куда-то, а счастья всё нет и нет:
Ни в странах других, ни в небе, искали уже везде –
В себе отыскать не смогут, тогда не найдут нигде.
В себе отыскать не смогут...
© Copyright: Людмила Кучер, 2021
Свидетельство о публикации №121121708566
Свидетельство о публикации №121121708566
Рецензии