Книга неба без обложки

Читаю книгу неба без обложки,
Смотрю картинки белых облаков
К стихам, бегущим тоненькой дорожкой
С реки пропавших мятой берегов.

Их строчкам нет слагателя людского -
Так душу с сердцем нам не развернуть
И нет поэта на земле такого,
Кто вложит в них такую глубину.

Так кто автор строк проникновенных,
Что с нашей мыслью повторяет ход?
То Август, став горбатым и степенным
Поэмой воспевает этот год.

Нехитрыми, но жгучими речами,
Благодарил он матушку весну,
Что с майскими зелёными свечами
Ему и братьям жизнь дала глотнуть.

Он рифмой рисовал свои минуты
До каждой жилки и ночей, и дня,
Писал портреты мирности и смуты,
Чертил надломы мрака и огня –

Ну, словом, всё до этого момента
В шелка ультрамариновых страниц
Вписал старик: и все акценты,
И шум реки, и пенье птиц...

Но вот уже дошла до содержанья.
Уж строчки на закате стали тлеть,
Размыты в солнце книги очертанья,
Но пару строк сумею рассмотреть.

С минуту я тревожно жду чего-то,
Потом - последний лист. Внизу- дрожит:
"Пускай сейчас я болен и измотан,
Поклон тебе за всё, цыганка Жизнь!"
                10.08.2021