Новь

Застоишься в своем – станет тесно и душно.
Мысли, как жернова, мелют будней зерно.
Застоишься в своем, словно вол равнодушный, –
Все безвкусно и скучно, тускло, пресно, равно.
Застоишься в своем – станет тошно и страшно,
Что мертвеет душа глубью, пласт за пластом,
Что не выжить ни блажью, ни привычкой вчерашней;
Не встряхнуть ни насмешкой, ни мольбой, ни хлыстом.

Вдруг нежданно – окно, силуэт или ветка –
Жизни дальней примета, незнакомой, другой.
Поднялось любопытство. Потянуло в разведку.
Захотелось приблизиться, тронуть рукой.
Что-то давнее всплыло... Из каких-то столетий?
Или, может, из детства? Или, – что вне времен?
Удивление будит язык междометий,
Будит ум, что был долгою спячкой пленен.

В нарастающей полифонии звучаний -
Словно старый орган разбудила рука -
Сколько чувств просыпается, дум и мечтаний,
Сколько дышит глубин, как надежда легка...
Захотелось участвовать! И уж отчасти
Ты проникся неведомым - слился, принял в себя.
И очнулась душа вновь творить свое счастье, -
Эту быль, эту боль, - явь безмерно любя.