Непроснувшееся окно

Если снизить скорость,
Можно заметить
Сотни окон, вспыхнувших
В темноте городского вечера.
Миллионы разных маяков-судеб,
Пробуждаются что-то поведать людям.
О своем житие-бытие загадочном,
Сумрачном, 
Особенно - при взгляде с улицы.
У каждого свой характер и настроение,
По цвету, деталям, фигур за ними движению.
Есть солидные - в пол,
Есть совсем крохотные.
Где-то ярко кричащие,
Где – огоньков тусклые россыпи.
Здесь готовятся к ужину,
Там – мелькание телепередачное.
Окна разные,
Окна моно и многозадачные.
И всегда среди них, как темное полотно -
Есть одно непроснувшееся окно.
Вот оно, как провал,
Как слепое пятно,
В себя и свое погружено.
Озадачено или напряжено,
Интереснее всех вот это окно.
За фантазией мысль уже бежит –
Кто живет там,  и чем он жив?
Каждый день считая свои этажи.
Почему он свет не заслужил?
Или просто устал и сидит в темноте,
Потому что огни все – не те, не те…
Потому что больнее всё на свету,
Что живешь не туда или любишь не ту.
Или наоборот  - помечтать решил,
А в такой тишине всё озвучено живо.
Не спугнуть лучом робкий замысел в жизни
Счастье любит, порой, темноту.

Так, окон собирая гирлянду,
Случайным прохожим,
Я бреду в этом городе,
На дневной не похожем.
И мечтаю, чтоб в нем,
С  его разными переливами,
Непроснувшиеся окна
Были только счастливыми.