Ночь. Фонарь. Аптека… ухожу на дно,
в зимний парк Английский, он душе заплата.
Скованная воля страхами чревата,
приобщиться к смерти здесь не мудрено.
Нить – моя тропинка, чьё веретено?
Над путём железным небо – точно вата
желчью напиталась. «Гибель глуповата…» -
шепчет электричка в рельсы полотно.
Вот, ручей колдует: прорубь… омут… ил
облачит собою к бытию иному,
где уже ни боли, ни любви, ни дат.
Холодок нательный сердце ознобил,
стержень стати крестной – эпикриз больному.
Кто ж тут в землю манит, мрачен и крылат.
Ночь. Фонарь. Аптека...
© Copyright: Димитрий Тернов, 2021
Свидетельство о публикации №121121703758
Свидетельство о публикации №121121703758
Рецензии