***

Ночная атмосфера...
В душе всё та слепая вера,
В любовь, что прячется на краю света,
Что выстрелит в тебя из пистолета,
Когда придёт твой час...

Ты не успеешь оглянуться,
Захочется тебе проснуться,
От чувств всех этих отвернуться,
Но сможешь ли ты увернуться
От пуль, которые летят прям в нас? 

Они пронзают нас насквозь,
И в этом смысле ты здесь гость,
А я быть может тоненькая трость,
Которая ломается внутри тебя, как кость.
Как описать любовь?

Никак. Не описать её словами,
Не сможешь и чудесными молвами
Сказать, что люди чувствуют сердцами,
И почему они не спят ночами...
Влюблённые... живут как-будто вновь.

Но если разобьётся сердце,
Закроется у человека дверца,
А в горле будет обжигать как-будто острым перцем,
И слёзы будут вытирать от боли полотенцем,
Как залечить ту рану, что внутри?

Лекарства нет.
И слушаешь весь этот бред,
О том, что это просто тёмный свет,
Который даже не оставит след...
"Из памяти его сотри" - так говорят они.

А я твержу, что это он,
Как самый-самый сладкий сон,
И в памяти его прекрасный тон...
Ведь он такой один на миллион!
Я так его люблю...

Другим ведь это не понять,
Им чувств моих не испытать,
А то, что я готова всё отдать,
Они лишь будут это осуждать...
Поэтому о том, что у меня в душе, я так молчу.

Ведь счастье любит тишину,
И лишь в глаза его я загляну,
И в них наверно утону,
Но никому об этом не скажу.
Пусть будет мой секрет,
Который будем знать лишь я и он, а остальные - нет.