На днях, цветущих вожделенно,
Я как-то начал замечать,
Что прыть, дарённая вселенной,
Теряет торопливо стать.
А за окном в пурге узоров
В глаза метёт, но это всё
Приносит только хлеба в ссорах,
В стихах - тряпьё.
И цвет волос бледнеет чванно,
Как иней кроет слой стерня.
Глаза в пыли, и суть туманно
Уводит эхо, жизнь кляня.
Но не пророчьте мне погибель,
Как не твердите, что пройдёт.
Ведь только сам в стезе на сгибе
Поймёшь, где снова обольёт.
А сонм, подкованный и злой,
Умчит минуты не дождавшись.
Но ваших вер, хоть той, иной,
От жажды сам несолоно хлебавший.
Уже довольно громких фраз:
"Ты подожди", "Оно не вечно".
Как будто чей-то дивный сказ
Протяжно льётся и беспечно.
Утихла лира заводи реки,
Ей льдом укрыло трепетные струны.
И я стою на берегу, не чувствуя руки
Как будто часть обмёрзшей буны.
На днях
© Copyright: Дмитрий Стерлигов, 2021
Свидетельство о публикации №121121608028
Свидетельство о публикации №121121608028
Рецензии