Это не снег.
Это крем из эклера,
Что я уронила
Сегодня на пол.
Это не друг,
В нём ищи кавалера.
Он видит тебя одну
Сквозь всю толпу.
Это не бред.
Это мысли в заметках,
Которые снова
Не выйдут на свет.
Это не мы.
Это люди в обёртках,
Которые вкусные
Будут не все.
Это не яд.
Это жизни уроки,
Что мы познаем,
Не всегда в нужный час.
Это не я.
Это просто коробка,
В которой лежит
Много мнений о вас.
Это не стол,
Где разбросаны книжки.
Это хранилище
Умных речей.
Это не мы
Ищем в лжи кучу истин.
Мы — кто от истины
Этой бежит.
Это не стих
Полный смысла и рифмы.
Это слова,
Что написаны мной.
Это не я,
Что для вас непонятна.
Это все вы,
Что не поняты мной.
Это не снег, это крем из эклера...
© Copyright: Елизавета Безуленко, 2021
Свидетельство о публикации №121121508769
Свидетельство о публикации №121121508769
Рецензии