я шёл в строю...

Я шёл в строю…
Я шёл в строю
в ряду
шестом...
                семнадцатом…
                сто пятом…
колоннами,
                шеренгами
распятый.
Я шёл в строю.
Я жил в строю.
В меня был
ритм
сердечный встроен
ритмом строя.
И строем ритма.
Куда иду не ведал я,
не видел –
мой взор застыл
в затылках
впереди идущих.
И каждый знал своё лишь место.
И было душно.
И было тесно.
Величие свободы Хода крестного
здесь было неизвестно.
                Нам
строй был правилом, законом,
и, кажется, мы были с ним знакомы
уже с рождения.
И с той,
врождённой
строевой
прямолинейностью мышлений
мы шли,
и шагу были рады.
И наши мышцы
мысли
несли, как на параде,
воздушными шарами,
и на наших,
в меру больших, полушариях
совсем
              не оставляли шрамы.

Вот так мы шли
и ускорялись
по команде временами,
а мимо,
                рядом с нами,
как будто,
проходили,
пролетали
и уносились,
лишь промелькнув,
куда-то,
                в неизвестные нам дали,
какие-то картины,
                звуки,
                строки,
                мысли 
иных,
             для нас непостижимых,
                незнакомых
мирозданий.
Свои права мы сдали -
на время(?) -
а время(!)
                относительно – 
тогда ещё не знали мы - 
и это не они,
                а мы,
ориентиром ближним
силясь,
стояли,
а они,
             покоем
упираясь в вечность,
шли.
И где-то,
в Храмах Веры
зажигали свечи,
и первые
рождались на земле,
на землю
                не ступая.
И чьё-то сердце разрывал
высокий стих
возвышенного строя.
А мы
шагали мимо них,
направленные бесконечным строем,
шагать,
шагая
бесконечным строем
в бесконечном строе.

Я шёл в строю...
...в ряду
в седьмом…
                десятом…
                сорок пятом…
себя, среди себе подобных, спрятав,
и сзади наступали мне на пятки
и толкали в спину - 
не зло, а так,
                понятно,
для порядка.
Так сыном
за отцом – пусть наречённым Юрой –
я шёл.
...там в том строю я
шёл…

След
нужен тем, кто слеп.

Отрежь себя – от ног – 
                колен
                и стоп? –
нет, от головы! –
                тогда и скажешь – Стоп!
Себе.
В себе.
               А я ж…
Я шёл…

Но всё ж я –
                шОл !
И буква «о»,
мгновеньями взлетая
                и светясь над головой,
внушала что-то тихо -
иной, быть может
                долг,
быть может, 
высокий стих тот –
мне одному Божественную волю? –
и я уже не шёл ногами…

Так колесо, 
с пустой забавой
                пущенное в дол,    
летя, и бьясь о камни, 
в миг полёта узнаёт
свою
            свободы долю.               



2020-21.