Так кем

Так кем же быть лучше? Поэтом?
А может, художником стать?
Бродить по весеннему свету
И в рифмы его облекать?

Или, смешав на палитре
Лазурь, киноварь, изумруд,
Застывшие в камне граниты
Заставить цвести там и тут?

Поэт ловит шёпот и звуки,
Дыханье грозы, плеск волны,
И рифмой врачует от скуки
Тревожные, странные сны.

Он словом рисует закаты,
И битвы, и нежность речей.
Его письмена, как солдаты,
Идут в наступленье с мечей.

Художник молчит. Его кисти
Расскажут про всё без труда.
Про то, как срываются листья,
Про то, как сияет звезда.

Он взглядом одним остановит
Летящее в вечность мгновенье,
И в красках навеки схоронит
И боль, и восторг, и смятенье.

Один пишет музыку слога,
Другой пишет светом и тенью.
У каждого — в вечность дорога,
Своё божество, вдохновенье.

Один – для сияния тесен,
Другой – для безмолвной тиши.
Художнику свет интересен,
Поэту – вся темень души.

Так кем же быть лучше? Не знаю.
Ответа для этого нет.
Ведь оба, приблизившись к раю,
Оставят на свете свой след.