Новогоднее несбыточное

Ну сколько можно так лежать,
Давить диван худою жопою?
Мне б тысяч двадцать – двадцать пять:
Пойти и наконец отшопиться.
Ведь восемь лет огонь и тьма,
И все доходы бабки выбиты.
Купить сапожки. Ведь зима,
И в кедах треснутых не выбегать.
Вершитель судеб, Боже мой!
Ну сколько забавляться нервами?
Пошли мне мой, тридцать седьмой!
Зачем кидаешь сорок первые?
Неужто дали далеки?
Ну что б хоть раз из тучек вынырнуть?
И где средь мусора кульки –
На мой размер всем бакам вымерять?
Чтоб не лягушкой в ластах путь.
Ведь обувь мне – беда проклятая.
Чтоб сапожищи не тянуть –
Как кандалы тянули каторжники!
Что мольбы все, что этот стих?
Неужто не на что надеяться?
Чтоб не выскакивать из них –
В носках гоняясь за троллейбусом!
Господь – Всеслышащий без слов:
-- Тридцать седьмой? Конечно, можно. Но
Есть принцип у меня таков:
Когда все пальцы отморожено!..
Пальтишко? Есть, и даже два.
На снег и дождь, считай, затарена.
Одно – из мусора лахва,
Второе – женщиной подарено.
Болонья, дутик, синтепон --
С одеждой верхней всё же легче:
Тряпьём заткнёшь со всех сторон –
И всё, в тепле спина и плечи.
О, как же мир от нас далёк!
Как у войны премного подлости!
Ещё б купила кошелёк --
Чтоб не с облезлым сроком годности.
Чтоб не смущала эта жизнь
Средь магазинных взглядов сытых:
То ль над купюрою дрожишь –
То ль над позором, что рассыпан?
Ещё бы – новое бельё:
Войной до наготы искусана.
Ну, чтоб приятное, своё –
Не выстиранное из мусора.
Носочков тёплых пары три,
Чтоб ножки и в морозы -- тёплые:
Ведь всю дыру поверх дыры –
Уже и чудом не заштопаешь!
С войною возрасты горят
И благ растащены все квоты:
Как дантовский входящий в ад –
Оставь надежду заработать!
Но я ещё дышу в аду,
Смакую грустью мысли разные:
А что осталось – на еду,
Чтоб рыбки, мяска, сыра к празднику!
Чтоб, как у мирных, был бы стол! --
Не только слёзы плодовитые.
Чтоб по глазам не жгли хлыстом
Рекламы новогодне-сытые.
Гремит в желудке пустота --
Собакой на цепи отпущенной.
И мокрым пятнышком -- мечта
Последняя о землю сплющилась.
Во рту отруйные грибы.
А в крови – макароны с сахаром.
Вам – цоб, гнедая, да кобы.
А нам кобы – кабы не бахали.
Спасибо, хоть получше вид –
У дуры, жизнью не учёной.
И плоть уже не так болит
После уборки кирпичовой.
Консенсус мёртвых в шалашах.
Так, чтоб и выдохнуть не смела я.
И где-то там – болит душа.
Но мирным всем – какое дело к ней.   
           14.12.2021