Наставший день, сезон без аномалий...

Наставший день. Сезон без аномалий.
По комнате разбросано бельё.
Красивое, но вроде не моё.
Моя душа во внутреннем кармане
твоём лежит: она не просит есть,
не просит говорить с ней по душам.
Слова на острие карандаша...
Бумага стерпит всё, пишу как есть.
Я просыпаюсь в мятых простынях —
я эмбрион, беспомощный калачик.
Я не живу — я только сплю и плачу,
подкармливаю личных сатанят.
Душа моя, зарытая в белье,
смирилась, ничего уже не просит.
Моя незаживающая осень
присутствует в обители моей
и сеет свет означенного дня —
пусть ни одним лучом не согревает —
как детский шрам, как точка болевая
присутствует на теле у меня.
Мне моё тело хочется облечь
в любое, что нащупываю рядом,
прикрыть от нежелательного взгляда
и от прикосновений уберечь.
Не убеждаться — переубеждать
саму себя, к полудню пробуждаться
и множить боль во всех её градациях.
Терпеть, молчать, до обморока ждать.
И не дождаться.



5-10 декабря 2021