Писательница

В комнате по-прежнему уютно,
Также беззащитно и тепло,
Свет в окошко проникает смутно –
С крыш покатых время утекло.

Дождь стучит, стучит уже неделю,
Мокнет листьев ворох за окном.
Дождь холодной влагой поит землю
И уже укрыл туманом дом.

Неподвижной свечкой у окошка
Женщины притихший силуэт,
На паласе тихо дремлет кошка,
И во сне храня большой секрет.

Не должница, не жена, не челядь,
Но уже желающая быть…
В этом мире очень много сделать –
Все моря и реки переплыть!

В горы лезть, срываться в водопады,
Двухколёсный взять велосипед,
В облака рвануть с аэростатом
И исчезнуть, чтоб простыл и след.

Открывать заветные глубины,
На параде, в блеске эполет,
Покорить прекрасного мужчину –
Разгадать любви большой секрет.

Может всё в фантазиях и мыслях,
На бумаге в грёзах и мечтах…
За окном дождинки грустно виснут,
На карнизе примостился страх.

Не покинуть тёплого уюта,
Юбкою трёхслойною шурша.
Словно навсегда душа воткнута
В тоненький графит карандаша.

Кошка подмигнёт свечам и книгам,
Лучший друг – камин в углу вздохнёт,
Насладясь бумажною интригой,
Дождик за окошком льёт и льёт…