Листья облетая, что-то шепчут,
Мне ли, или осени моей,
С каждым вздохом шепоток всё крепче,
Всё испуганней, и всё шумней
Есть с чего, лишь миг, и на поляне,
Там дождями хладными прибьёт,
Вот бы им, да вслед за журавлями,
Только кто их в небо позовёт.
Разве только ветер кверху бросит,
Силушкой-то не обидел Бог,
Да меж древ безрадостных поносит,
Чтоб потом уж в лужу, в некролог.
Осень поздняя моя...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121121304817
Свидетельство о публикации №121121304817
Рецензии