На улице моей поспели вишни,
в соседском, дяди жорином дворе -
мы в первый раз тогда на кражу вышли -
мой брат и я на утренней заре.
На нас смотрели домики косые,
стучало сердце диким молотком.
Веселые, чумазые, босые,
несли добычу мы домой тайком.
И сразу - на рыбалку - парашютом
таскать из речки Уды пескарей.
У нас свои секретные маршруты -
по пустырю, где рвёт штаны репей.
А бабушка растила помидоры,
держа в уме, какая здесь зима.
Спилили вишни, умер дядя Жора,
зато покрыли шифером дома.
На улице теперь светло, как в праздник, -
повсюду фонари сияют тут.
Лишь двор воспоминаниями дразнит
о вишнях, что уже не зацветут.
На улице моей
© Copyright: Олесь Григ, 2021
Свидетельство о публикации №121121300453
Свидетельство о публикации №121121300453
Рецензии