***

Что мог бы я, ведомый болью написать?
О том как ночью освещенный фонарем
выдавливаю строчки из себя?
Как зверь я загнан в угол - бьюсь в испуге!

О, ночь! Зачем жестока ты со мной?
Зачем связала ты меня с собою?
Зачем я в муках размышляю под луною?
О, ночь - я твой.

Не стану лгать, искусство -
это та еще проблема.
Не видно, как бы мог я применить
сей "сладкий" дар.

В такие ночи я же думаю, что хворь,
жестокая болезнь меня настигла.
И в каждом пальце тлеет уголёк!
Как будто жар из рук моих стремится

на чистый лист упасть. Запечатлиться.
Остаться там навеки.
Истлеть. И заново родиться
таким же жаром в чьих-то пальцах через время.

Искусство пожирает изнутри.
Искусство требует всего тебя и даже больше.
Искусство - жадный бог.
Душа твоя - вот лакомство его.

Отдай же всю её сполна! Сгори!
Обрушься бешеной лавиной на страницы.
Пускай прочтут тебя лишь единицы,
останься отблеском чернил в зрачках чтеца.