У Босха

Старик  в гробу застыл как Зевс.
Уснул навеки – злой и пьяный.
И буднично, со дна стакана,
Глядит на жизнь его протез.

(плохие мысли перед завтрашним днем)

Мир пал в объятьях естества.
Его порыв и мне понятен:
На солнце тоже много пятен
И между ними нет родства.

Что будет завтра? Новый день
Примерит прежние обноски.
Я, загостившись, здесь, у Босха,
Вдруг, поняла, что жить мне лень.

В деревьях, травах и кустах,
Стоят силки для редкой птицы.
А я стремлюсь поймать синицу,
Чтоб удержать ее в руках.

Шепчу кафизмы с высоты
Большого крепкого сарая.
И так захочется, вдруг, рая...
Хотя бы, райский простоты...

Но, чёрт - он никогда не спит.
Он в уши врёт. Он рядом ходит.
И хороводы хороводит,
И в небо кулаком грозит.

Век одряхлевший и слепой,
Пока не празднует кончину-
Гнет под себя холопьи спины
И мысли полнит суетой.

На горизонте дремлет лес,
С утра изъеденный туманом.
Давно сквозит дырой в карманах
Веселой жизни горький срез.