Пикачу

Мне даже не двадцать
Мне даже не двадцать три
И увы, когда ты говоришь со мной
У меня ничего уже не переворачивается внутри
Но что то тлеет -
Вредное до невозможности
От нашей с тобой схожести
Как поджимаем губы, как морщим нос,
Смеёмся, запрокидывая голову, касаясь рукой волос
Скажи, начерта ты меня так вознёс,
Праздный ты
Мудотряс.
Считаешь меня лучшей из возможных
Твоих, от бедра идущих, златокудрых, плюшевых
Слова поперёк не скажущих, жаждущих тебя
до невозможности отутюженных.
От меня же добра дождаться, как снега в августе
Я не смотрю ласково, не варю обеды кастрюлями, речи твои картонные не слушаю
Во мне яда столько, что можно травить твоих тонконогих пачками. Стадионами
Не читаю молитвы за наше с тобой будущее возможное, прошлое настоящее
Не соблюдаю пост
Остриём языка оставляю тонкие полосы,
Не смертельно, но доставляют множество неудобств.
За свои грехи, как учил Евгений «отвечаю громко и в полный рост».
Но вспыхивает мгновенно, когда мы рядом,
Верно, инстинктивно, проникновенно
И пылает отменно, сгорает моя душа.
Я одеваюсь медленно, не спеша.
Все что было живое во мне - вызженно
(Смотри, без тебя же я выжила, хоть и не знала зачем жила)
Идёшь, в воздухе пепел, под ногами хрустит земля
Скажи, что тебе нужно от такой меня?
Почему выходит так, что каждый раз
Из всех возможных своих
Я выбираю тебя?