Восток

И как из уст блаженный слог,
Течет святой гордый Восток.
Звездою, павшею незримо,
Он верным натиском плывёт,
Всяк под свечением оживёт,
Он есть венец начала Рима.

Его вы поступью палимы,
Мы дети скифов - исполины!
И нет в нас жалости, печали,
Одно презрение лишь к смерти,
И как Печорин, уж поверьте,
Играем судьбами-вещами.

Пустынен Рим ваш и песчанен.
Зачем нам медные пищали,
Когда мы смоем вас волнами,
Ведь мы кочевники по крови -
Могучий конь в несчастной Трое,
Но хоть древесен наш орнамент,

Узоры прячем под ножнами,
Бескрайним взором полк рождаем.
И из земли, из чрева хтони
Восстанут Геи мёртвые сыны,
Пифона крики всё сильны,
И мир легенде вечной вторит.

Сольёмся в зареве историй.
Гремит закат, но ней из той ли
Презренной вами стороны.
Мы по степному духу таковы,
Что ни взгляни - сплошна ковыль
Аж вьётся до могильной глубины.

И как из уст блаженный слог,
Течёт святой гордый Восток.
Лишь ветер вдалеке шуршит,
Скользя, он тонет при брегах,
Как наш звездою павшей прах,
У Азии ведь нет души.