Белая дорога как бумажный лист,
На него курсивом не ложатся строчки,
Потому что ветер – плут и скандалист –
Разорвал мой парус и стихов цепочки.
Городская вьюга – непрерывный снег –
Замела искусно черновик последний.
Не стоит на месте – ускоряет бег
Золотое время, старя возраст средний.
Но в пороховницах порох всё же есть.
Ослабеет ветер, налетевший с юга,
Зарифмую строчки и почту за честь,
Если ты прочтёшь их…
И утихнет вьюга.
И утихнет вьюга
© Copyright: Наш Счастливый Берег, 2021
Свидетельство о публикации №121121203026
Свидетельство о публикации №121121203026
Рецензии