Он

Он жить спешил как будто на пожар,
Ждать не хотел и никого не ждёт,
Хотя всегда на выручку спешил,
Но лишь о той он думал, что придёт.

Жизнь, что угодно повернёт вверх дном,
Любые догмы опрокинет в миг,
Она была его хрустальным сном,
И он совсем жить без него отвык.

Меняли дни рассветов белизну,
Меняли дней число и антураж,
Он проморгал во сне одну весну,
Спалил в бессилие не один шалаш.

Но не менялось ничего к утру,
И сон, увы, лишь оставался сном,
Он не давал зашить в душе дыру,
И мне казалось, не хотел потом.

Но беспощадно время всё равно,
Стирая краски у его картин,
Он ждал её с начала всех времён,
Но быть один он всё равно привык.

И потому он не гасил огни
В своём окне, как будто кто-то есть,
Он мстил себе, и потому они
Ему напоминали, что он здесь.

Никто не знает, что в его душе,
Огонь и лёд, а может тишина.
И он один на неба чертеже,
Мечтает так, что и она одна.

10.12.21.