Под градом пуль тоскливой веры
Не потревожь Эреба сон,
Ведь в день повестки оголтелой,
Как острой мушкой, патефон
Ускорит бег процесса Кафки,
С Харона мантию стянув.
В темном эпиграфе удавки
Рукой всплеснет коллегиальный суд.
Всплеснет рукой- тебя отправит
На севера границы. Здесь
Не яд, друг-друга человеки травят.
Ну и тебе всего лишь спесь
Хотелось сбить с продажной
Девки, что лезет все на постамент
Войны всемирной и объектной.
А пред тобой один лишь стол
И ветхий старый табурет.
Ссылка
© Copyright: Анатолий Быковский, 2021
Свидетельство о публикации №121121100921
Свидетельство о публикации №121121100921
Рецензии